São, Salvo.

Mês: maio, 2014

Brasa

 

A íris do horizonte

combina em meus olhos

que é noite

e o nivelar dos montes

 

retribuo com a pele

o tamanho

e espalho as ideias

queimadas

 

minhas brasas breves

no rastro do sol.

 

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Arco

 

A flecha cruza

os ventos ares

de contramão

 

disparo

e mexo com ela

 

reapareço sem solução

 

na extensão que se mantém

o estalo resoluto de um beijo

é o tempo

 

o vento é só confusão.