As folhas de grama correram ao fundo
Queriam me apontar uma porta
No fim do jardim que eu criava
Havia o botão de uma flor
Quando vi já corria
Meus dedos
Na ponta dos pés
Sobre as pétalas
Enquanto sonhava com pólens
Em pleno voo
Apertei o centro daquela beleza
Como se fosse me abrir uma porta
E a procurei entreaberta
No meio das nuvens
Mas a flor estava morta
Não dura muito
Eu caia de novo no chão
Esse poema é sobre uma mulher
Ela está atirando
Montada sobre o poema
Ela está atirando
Como se isso fosse um cavalo
Ela está atirando
Galopa
A ideia etérea
de uma metralhadora.
Vida objeto diante de mim
Maçã incorpórea mordida de ar
As cores em volta dos olhos borrados
O túnel focado em faísca
Atenção, correndo
A vida em um furo de ver
Desdobrei um beco aberto
Desfazendo as ruas
As esquinas cambiantes
Contra a luz
Dos céus
Era noite
Vi o que as calçadas não eram
Pistas de decolagem
Os pensamentos escuros
Sem vontade de formar
A luz manca
A ideia impossível do branco
A beleza
A faguha contra o breu
quando o carnaval chegar
eu vou pular o carnaval
como
me imagino no meio de todo mundo
e para onde vamos quando
afinal
a fantasia na fantasia
a afasia olhando o túnel
de ar
no meio das serpentinas.
